Nesses ossos moídos
está sendo escrito
a história,
desde o seu início.
Nesse cérebro falhado
cheio de responsabilidades,
está se dividindo
dois caminhos:
morte ou imortalidade.
Está vindo
no horizonte distante
(des)Esperança
pra servir de adorno
na minha estante.
E o café morno
me leva adiante.
E a realidade turva
me deixa pronto
pra voltar pra casa.
