Sinto-me especial
nos textos teus.
Porque tu me escreve
com sinônimos
de tamanha exagerada significância.
Sempre foi um afago no meu ego,
sempre foi uma puta ao meu dispor.
Sempre foi um agouro de ouro,
e uma canção cortês.
Mas só agora somos amigos.
Só agora vejo o valor
e chego a ficar tonto
com tantos adjetivos
que você me escreveu.
Eu nunca fui um poeta,
sempre uma sombra
a te perseguir.
Um resto de inveja
te tentando distinguir
no meio de sentimentos
conservados em verniz.
Mas agora nós somos amigos.
Está envolta em cordéis
numa cama de flores,
só anda debaixo de um corcel.
Meu amor.
Agora sim, um amor.
