Você não tem escrúpulos
Não tem ideia do que sou.
Na tua boca escorre um veneno
E jorra pra minha direção
Mas pinta tuas páginas,
Delineia versos sem perdão.
Você sempre foi autora
De obras sem perdão.
Mas já é mais do que hora
De me deixar escrever meus textos
Sem precisarem falar de você
Porque não são teus reflexos
Como tudo costuma ser.
Eu gosto de viver, e você não sabe
Eu gosto de existir, quem não deveria
Já é tarde, já é você.
Não tem teu nome aqui,
Só tua marca, porque já é tarde
Já é você.
