Vivendo todo dia
o mesmo dia, talvez
se crie melodia,
mas fica mais difícil toda vez.
A prática leva à perfeição,
mas eu fico cada noite
ainda mais sem chão,
sabendo que outro dia traz após a manhã
outro dia de açoite.
As tardes lentas sem um maço de cigarro,
talvez fosse melhor ter aprendido
antes de ter sido esculpido do barro
como nada além de um fodido.
Corre o rio do destino.
Corre o povo antes do canto do hino.
Corre Vic, corre pra longe pois a multidão está vindo.
