Você é um artista, meu amigo,
que talento reprimido.
Continua escrevendo histórias
e faz um relatório resumido.
Todo dia, me diz, o que é que você faz?
Canta, dança, escreve e faz poesia?
Nenhum dia eu vi você fazendo isso.
Trabalhando e reclamando da maresia
do sangue dançando e doendo
debaixo da sua pele fraca,
embaixo da sua cabeça confusa pacas.
Desenha e cria, todo dia, meu amigo?
De que tipo de loucuras você é capaz?
Rapaz, sai de perto desse pensamento nada esperto
de querer se livrar dos seus problemas.
Corre pra cá, corre pra lá,
mas o que te mata por dentro,
você não é capaz de matar.
Continue a compartilhar.
Você é um artista, meu amigo,
muito antigo, é verdade.
Mas é tão fugaz
querer apenas liberdade.
