De Débora, do Incoerência, Doce.
Alguns dias são lentos
Morrem como nascem
Sem raiar ou pôr-se o sol
Sem horas contáveis
Ou eventos em qualquer escala
São apenas minutos
Um após o outro
Seguindo-se, qual trilhas de formigas
Buscando alimento em mim
Alguns dias
Desnutrem-se
Pois em mim não há nada
Sou um oco
Um vazio
Uma falta de vida
Ou fim.
