Não há jeito de curar
Essa porosidade
Que permite que escapem
As coisas boas do tempo.
Não há mais argumento
Para reclamar de toda a vida,
Buscar a fuga de todo dia.
Toda morte de mentira
Que se inventa é pra salvar
Da ausência do amor
Que se inventou também.
A essência de morango
E o sangue
